Charleville, 13 mai 1871.
Cher Monsieur !
Vous revoilà professeur. On se doit à la Société, m'avez-vous dit ;
vous faites partie des corps enseignants : vous roulez dans la bonne
ornière. − Moi aussi, je suis le principe : je me fais cyniquement
entretenir ; je déterre d'anciens imbéciles de collège : tout ce que je
puis inventer de bête, de sale, de mauvais, en action et en parole, je
le leur livre : on me paie en bocks et en filles. − Stat mater dolorosa,
dum pendet filius. − Je me dois à la Société, c'est juste, − et j'ai
raison. − Vous aussi, vous avez raison, pour aujourd'hui. Au fond, vous
ne voyez en votre principe que poésie subjective : votre obstination à
regagner le râtelier universitaire, − pardon! − le prouve ! Mais vous
finirez toujours comme un satisfait qui n'a rien fait, n'ayant voulu
rien faire. Sans compter que votre poésie subjective sera toujours
horriblement fadasse. Un jour, j'espère, − bien d'autres espèrent la
même chose, − je verrai dans votre principe la poésie objective, je la
verrai plus sincèrement que vous ne le feriez ! − Je serai un
travailleur : c'est l'idée qui me retient, quand les colères folles me
poussent vers la bataille de Paris − où tant de travailleurs meurent
pourtant encore tandis que je vous écris ! Travailler maintenant,
jamais, jamais; je suis en grève.
Maintenant, je m'encrapule le plus possible. Pourquoi ? Je veux
être poète, et je travaille à me rendre voyant : vous ne comprendrez pas
du tout, et je ne saurais presque vous expliquer. Il s'agit d'arriver à
l'inconnu par le dérèglement de tous les sens. Les souffrances sont
énormes, mais il faut être fort, être né poète, et je me suis reconnu
poète. Ce n'est pas du tout ma faute. C'est faux de dire : Je pense : on
devrait dire : On me pense. − Pardon du jeu de mots. −
Je est un autre. Tant pis pour le bois qui se
trouve violon, et nargue aux inconscients, qui ergotent sur ce qu'ils
ignorent tout à fait !
Vous n'êtes pas Enseignant pour moi. Je vous donne ceci : est-ce de
la satire, comme vous diriez ? Est-ce de la poésie ? C'est de la
fantaisie, toujours. − Mais, je vous en supplie, ne soulignez ni du
crayon, ni − trop − de la pensée.
Arthur Rimbaud
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