Mallarmé

9 septembre 1898: Stéphane Mallarmé meurt à Vulaines-sur-Seine. On (re)lira pour l'occasion un poème de celui qui chercha toute sa vie à faire de son art une recherche de la beauté pure.    Stéphane Mallarmé par Renoir (1892). Bridgeman Images      Une dentelle s'abolit Une dentelle s'abolit Dans le doute du Jeu suprême À n'entr'ouvrir comme un blasphème Qu'absence éternelle de lit. Cet unanime blanc conflit D'une guirlande avec la même, Enfui contre la vitre blême Flotte plus qu'il n'ensevelit. Mais chez qui du rêve se dore Tristement dort une mandore Au creux néant musicien Telle que vers quelque fenêtre Selon nul ventre que le sien, Filial on aurait pu naître   Stéphane Mallarmé In La Revue indépendante   1887

Mallarmé. Apparition

 

Apparition

La lune s'attristait. Des séraphins en pleurs
Rêvant, l'archet aux doigts, dans le calme des fleurs
Vaporeuses, tiraient de mourantes violes
De blancs sanglots glissant sur l'azur des corolles.
– C'était le jour béni de ton premier baiser.
Ma songerie aimant à me martyriser
S'enivrait savamment du parfum de tristesse
Que même sans regret et sans déboire laisse
La cueillaison d'un Rêve au coeur qui l'a cueilli.
J'errais donc, l'oeil rivé sur le pavé vieilli
Quand avec du soleil aux cheveux, dans la rue
Et dans le soir, tu m'es en riant apparue
Et j'ai cru voir la fée au chapeau de clarté
Qui jadis sur mes beaux sommeils d'enfant gâté
Passait, laissant toujours de ses mains mal fermées
Neiger de blancs bouquets d'étoiles parfumées. 

Stéphane Mallarmé 

Apparition, 

ln Poésies

Mallarmé

Brise marine

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres.

Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres

D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Rien, ni les vieux jardins reflétés par les yeux

Ne retiendra ce coeur qui dans la mer se trempe

O nuits ! ni la clarté déserte de ma lampe

Sur le vide papier que le blancheur défend

Et ni la jeune femme allaitant son enfant.

Je partirai ! Steamer balançant ta mâture,

Lève l'ancre pour une exotique nature !

Un Ennui, désolé par les cruels espoirs

Croit encore à l'adieu suprême des mouchoirs !

Et, peut-être, les mâts, invitant les orages

Sont-ils de ceux qu'un vent penche sur les naufrages

Perdus, sans mâts, sans mâts, ni fertiles îlots...

Mais, ô mon coeur, entends le chant des matelots ! 

Stéphane Mallarmé

In Poésies 

Mallarmé. Apparition

 

       Apparition 

La lune s'attristait. Des séraphins en pleurs Rêvant, l'archet aux doigts, dans le calme des fleurs Vaporeuses, tiraient de mourantes violes De blancs sanglots glissant sur l'azur des corolles. – C'était le jour béni de ton premier baiser. Ma songerie aimant à me martyriser S'enivrait savamment du parfum de tristesse Que même sans regret et sans déboire laisse La cueillaison d'un Rêve au coeur qui l'a cueilli. J'errais donc, l'oeil rivé sur le pavé vieilli Quand avec du soleil aux cheveux, dans la rue Et dans le soir, tu m'es en riant apparue Et j'ai cru voir la fée au chapeau de clarté Qui jadis sur mes beaux sommeils d'enfant gâté Passait, laissant toujours de ses mains mal fermées Neiger de blancs bouquets d'étoiles parfumées.  Stéphane Mallarmé Apparition  extrait du recueil Poésies

MALLARME. Brise marine

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres

 Portrait de Stéphane Mallarmé, 1891 (détail)

Par Paul Gauguin 
1848-1903

     Brise marine

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres.
Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres
D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Rien, ni les vieux jardins reflétés par les yeux
Ne retiendra ce cœur qui dans la mer se trempe
Ô nuits ! ni la clarté déserte de ma lampe
Sur le vide papier que la blancheur défend
Et ni la jeune femme allaitant son enfant.
Je partirai ! Steamer balançant ta mâture,
Lève l'ancre pour une exotique nature !

Un Ennui, désolé par les cruels espoirs,
Croit encore à l'adieu suprême des mouchoirs !
Et, peut-être, les mâts, invitant les orages,
Sont-ils de ceux qu'un vent penche sur les naufrages
Perdus, sans mâts, sans mâts, ni fertiles îlots …
Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !

Stéphane MALLARME

In Vers et prose

1893

..."Perdus, sans mâts, sans mâts, ni fertiles îlots …" ...

William TURNER

Le dernier voyage du téméraire,

1839

"La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres..."

Georges de la Tour, L'éducation de la Vierge, 1593

J.-B. Corot, Femme lisant

Picasso, Deux femmes lisant, 1934

Edward Hopper, Chambre d'hôtel, 1931

Théodore Roussel, The reading girl, Jeune fille lisant, 1886-7

Tamara de Lempica, Kizette,1926

Fernand Léger, Femme et chat, 1921 

Léonor Fini, L'élève, 1990



*                *                  *

Poe. The raven

Le Corbeau (titre original : The Raven) est un poème narratif de l'écrivain américain Edgar Allan Poe, qui compte parmi les textes les plus forts de ce poète, établissant sa réputation dans son pays et en Angleterre. Il paraît pour la première fois le 29 janvier 1845 dans le New York Evening Mirror. D’une grande musicalité et à l'atmosphère irréelle, obéissant à une métrique stricte, le poème raconte l'histoire d'une mystérieuse visite que reçoit le narrateur, qui se lamente sur la mort de son amour, Lenore. Un corbeau perché en haut de sa porte répète inlassablement « Jamais plus ».

Le manuscrit 

Le poème d'E.A.POE


Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary, Over many a quaint and curious volume of forgotten lore—
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
“’Tis some visitor,” I muttered, “tapping at my chamber door—
Only this and nothing more.”
Ah, dist inct ly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the fl oor.
Eagerly I wished the morrow ;—vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow—sorrow for the lost Lenore—
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore—
Nameless here for evermore.

La traduction de Ch.BAUDELAIRE


Une fois, sur le minuit lugubre, pendant que je méditais, faible et fatigué, sur maint précieux
et curieux volume d’une doct rine oubliée, pendant
que je donnais de la tête, presque assoupi, soudain
il se fit un tapotement, comme de quelqu’un
frappant doucement, frappant à la porte de ma
chambre. « C’est quelque visiteur, — murmurai-je,
— qui frappe à la porte de ma chambre ; ce n’est
que cela, et rien de plus. »
Ah ! distinctement je me souviens que c’était dans le
glacial décembre, et chaque tison brodait à son tour
le plancher du refl et de son agonie. Ardemment je
désirais le matin ; en vain m’étais-je efforcé de tirer
de mes livres un sursis à ma tristesse, ma tristesse
pour ma Lénore perdue, pour la précieuse et rayonnante
fille que les anges nomment Lénore, — et
qu’ici on ne nommera jamais plus.

Et celle de S. MALLARME


Une fois, par un minuit lugubre, tandis que je m’appesantissais, faible et fatigué, sur maint
curieux et bizarre volume de savoir oublié — tandis
que je dodelinais la tête, somnolant presque : soudain
se fit un heurt, comme de quelqu’un frappant
doucement, frappant à la porte de ma chambre
— cela seul et rien de plus.
Ah ! distinctement je me souviens que c’était en le
glacial décembre : et chaque tison, mourant isolé,
ouvrageait son spectre sur le sol. Ardemment je
souhaitais le jour — vainement j’avais cherché
d’emprunter à mes livres un sursis au chagrin — au
chagrin de la Lénore perdue — de la rare et rayonnante
jeune fille que les anges nomment Lénore :
— de nom pour elle ici, non, jamais plus 

Edgard Poe figuré en corbeaux

Magritte. La page blanche

René Magritte. La page blanche, 1967



Une des dernières toiles de Magritte dont le titre est, une fois encore, tout un symbole. 

Note : Certains y voient un hommage à Stéphane Mallarmé avec lequel il avait entretenu des liens intellectuels étroits. Il s’agit en fait de la dernière oeuvre achevée de René Magritte, avant sa mort le 15 août 1967. Un hommage à Mallarmé, qui méditait sur l'impossibilité de l'écriture à conserver la blancheur de la page, cette lune surgissant dans une situation impossible: devant les feuilles plutôt qu'au-dessus ou derrière elles.

« Moi aussi j’aime voir des feuilles qui cachent la lune. Mais si on en voyait derrière la lune, ce serait inouï, la vie aurait enfin un sens ! » René Magritte


Provenance du tableau original: Musée Magritte - Musées Royaux des Beaux-arts de Belgique, Bruxelles