Poésie française, une très folle et très subjective tentative d'anthologie, -rien que ça!, billets d'humeur,
Mémoire de la SHOAH.
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Soleils Couchants
Une aube affaiblie
Verse par les champs
La mélancolie
Des soleils couchants.
La mélancolie
Berce de doux chants
Mon cœur qui s’oublie
Aux soleils couchants.
Et d’étranges rêves,
Comme des soleils
Couchants sur les grèves,
Fantômes vermeils,
Défilent sans trêves,
Défilent, pareils
À des grands soleils
Couchants sur les grèves.
Paul Verlaine
In Poèmes saturniens
-1866 -
...La mélancolie
Des soleils couchants...
Les sanglots longs des violons de l'automne
Bercent mon coeur d'une langueur monotone.
Tout chancelant et blême quand sonne l'heure
Je me souviens des jours anciens et je pleure
Et je m'en vais au vent mauvais [qui m'emporte]
De ci , de là, pareil à [une feuille morte.]
Au soir de sa vie, le poète rendit hommage à sa terre de prédilection au café Le Procope.
Les Ardennes belges ou françaises et Rethel, l’Artois où il a passé une partie de son enfance, Douai, Bruxelles, Charleroi, Gand, Malines vers Anvers, et Mons, où il restera plus d’un an sous les verrous. Ajoutons, en remontant: La Haye, Leyde et Amsterdam… Verlaine, le moins méridional de nos poètes (il parlait de «Midi cuit»), a toujours été aimanté par le Nord, au sens large. Ce fils de Saturne et de Septentrion, rejeton d’une mère originaire du Pas-de-Calais, n’a pas manqué de chanter les briques aux ocres douteuses, les tuiles couleur de pluie, les plates et monotones contrées, les brumes des plaines et de l’absinthe, le «vent [qui] cherche noise» et les «gais chemins grands». On se souvient toujours des brefs couplets entêtants de Walcourt, poème tiré des Paysages belges, et composé un jour de l’été 1872, un an avant qu’il ne tire sur Rimbaud avec son Lefaucheux calibre 7 mm, dans une chambre borgne de la bruxelloise rue des Brasseurs: «Briques et tuiles, / Ô les charmants / Petits asiles / Pour les amants!»
Les régions qui ont leur couleur à elles, leurs parfums spéciaux, leur goût de terroir, leur âme individuelleAu soir de sa vie, c’est-à-dire à cinquante ans, le «Pauvre Lélian», entre les nombreuses étapes de sa tournée nosocomiale (Cochin, Bichat, Broussais, Tenon, Saint-Antoine…), avait donné une conférence au café Le Procope, à Paris - où il avait l’habitude de pousser son bock - sur «Les Poètes du Nord». Il était donc en terrain connu, et conquis, à double titre. Longtemps considéré comme perdu, le texte original de cette brève intervention a récemment été retrouvé, avec en bonus un poème oublié et deux lettres inédites. C’est cet ensemble qui nous est donné de découvrir avec, en annexe, le récit d’un témoin de cette soirée du 29 mars 1894, ainsi que les poèmes et chansons qui ont illustré l’intervention de l’auteur deLa Bonne Chanson.
Une soirée organisée par l’association des Rosati, acquise à la cause du poète et de son «régionalisme», sensibles qu’ils étaient à la réappropriation des parlers provinciaux du Nord et au réveil du folklore local. La plupart des invités, serrés au premier étage de l’établissement, sont aujourd’hui tombés dans les oubliettes de l’histoire, à l’exception notable de Catulle Mendès et d’Ernest Delahaye, l’ami d’enfance de Rimbaud (mort trois ans auparavant).
Verlaine fit donc l’éloge de sa terre d’élection, blâmant les préjugés jacobins, chantant au passage, sur le modèle des Occitans et de leurs félibres, «les régions qui ont leur couleur à elles, leurs parfums spéciaux, leur goût de terroir, leur âme individuelle», sous le signe du dicton chtimi: «Chacun sin pain et sin hareing». Donc, à chacun son pain et son hareng…
Le poète avait mis à l’honneur deux écrivains du Nord, en livrant au public plusieurs de leurs vers: Marceline Desbordes-Valmore, qu’on ne lit plus guère, et le fade Sainte-Beuve, élu à l’Académie française l’année où Verlaine vit le jour, en 1844. Le tout agrémenté d’airs en patois, chantés et repris en chœur par des voix bien écorchées, éraillées, par l’alcool et le tabac. Dont le fameux refrain lillois «Dors min p’tit quinquin, / Min p’tit pouchin…»
Quant au poème, pour inédit qu’il soit, et sous-titré Toast de loin, hymne aux «trinquements» de verres, et à Arras ou à Saint-Quentin, il est bien loin de la chatoyance mélodieuse et des camaïeux délavés des Poèmes saturniens ou des Romances sans paroles. Et de ce bleu qui désormais manquait à son décor.
Verlaine passera la plume à gauche moins de deux ans plus tard, rue Descartes, entre la Contrescarpe et Saint-Étienne-du-Mont, où repose Racine, rappelons-le, Picard de naissance.
«Les poètes du nord» de Paul Verlaine, Gallimard, 93 p., 12 € Par Thierry Clermont
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On n’est pas sérieux quand on est ministre de la Culture. Roselyne Bachelot, titulaire du poste, ainsi que ses prédécesseurs soutiennent, apprend-on, une pétition en faveur du transfert des cendres d’Arthur Rimbaud et de Paul Verlaine au Panthéon. C’est une manie des institutions contemporaines de vouloir ensevelir les artistes sous les honneurs. Le Panthéon? Pourquoi pas un appartement de la Ville de Paris? Le statut d’intermittent du spectacle? Toute la vie des deux poètes, toute leur œuvre de feu tournent le dos à la société. Ils furent épris de liberté, jusqu’à faire de la transgression un art de vivre. Rancunière, la société, avec la complicité de l’université et des ministres, se venge aujourd’hui de leurs invectives et de leurs langues tirées. Elle tente de les récupérer. Le Panthéon, quoi qu’on pense de son architecture, est une dernière demeure fort estimable. Y reposent des hommes et des femmes ayant œuvré pour le bien du genre humain. Par cette sépulture, la patrie selon ses termes leur exprime sa reconnaissance. On y trouve des médecins, des philosophes, des militaires, des politiques. Récemment des résistants, hommes et femmes, parmi les plus notoires. Et les pétitionnaires de s’étonner qu’on n’y compte pas de poète ; mais ce n’est pas la vocation d’un poète d’œuvrer au bien du genre humain. Généralement cette engeance n’en a cure. Imagine-t-on Villon, Louise Labbé, Apollinaire militer pour le vivre-ensemble? La transition écologique? Sans souci de la morale publique, Rimbaud et Verlaine célèbrent joliment «un trou de verdure où chante une rivière» ou «les sanglots longs des violons de l’automne». Mais l’un ricane sur M. Prudhomme - «il est grave, il est maire et père de famille» (Verlaine) - quand l’autre pointe «la sagesse bâtarde du Coran» (Rimbaud). «Ciel! sommes-nous assez de damnés ici bas?»: ces deux-là ne respectaient rien. Poètes, vos papiers. Un désir éperdu d’indépendanceQue pensaient-ils du Panthéon? Dans ses Illuminations, Rimbaud murmure: «L’acropole officielle outre les conceptions de la barbarie moderne les plus colossales.» Y sommes-nous? Qui sait? Ce qui est sûr c’est que leurs territoires, ce n’était pas les palais ni les temples de la République. C’étaient des tavernes enfumées à s’intoxiquer de tabac et d’absinthe, les bouges de Londres à s’insulter et à se violenter, les chemins d’Abyssinie à faire commerce d’armes à feu de contrebande. Apprenons, déclamons leurs vers à l’envi sur les scènes de théâtre et dans les salles de classe, mais n’infligeons pas au pauvre Lelian et à son complice effronté un camouflet posthume, n’insultons pas leur désir éperdu d’indépendance. Plutôt que de les enfermer au musée des grands hommes, laissons-les libres de chausser leurs semelles de vent, pour l’éternité. |
