Picasso et Chagall

Paroles 

Photo©Philippe Halsman

Picasso et Chagall

St Paul de Vence, 1955







" Les mauvais artistes copient. Les bons volent."

Picasso



" Quel génie ce Picasso ! Quel dommage qu'il ne peigne pas ! " 

Chagall

Charles Dobzynski. Un cheval juif

« La langue que je parle n’est pas morte, / Sa source est l’alphabet de l’univers. » 

Charles Dobzynski

Marc Chagall, 
Le cheval roux, 1967, musée de Nice

Un cheval juif

Un cheval juif
ça n’existe pas
pourtant j’en ai vu uni.

Tête noire et crinière blanche
qui ne s’était pas enfui
d’une écurie de Chagall.

Cheval aveugle qui pleurait
paupières lourdes
de toutes les larmes du monde.

Hirsute échappé soudain du visible
peut-être de la Bible
ou d’une énigme du Zohar.

Il avait fléchi son allure
oublié son galop
et ne portait pour cavalier
qu’un maigre halo de lune.

Il ressemblait au portrait
d’un aïeul désolé
incarcéré dans les fissures
de son image.

Tressaillement des naseaux
et sous sa robe tremblante
une douleur insatiable.

La douleur qui est l’azote
des âmes tombées
d’un trou de l’ozone.

Le cheval ne se cabrait pas
face au destin déserté
il flairait les lointains.

Il humait dans l’herbe rêveuse
une rosée millénaire
l’histoire volée en éclats.

Le cheval traverse la nuit
sans la voir et puis il entre
dans le jour à son insu
comme on entre dans un miroir.

Je l’enfourchais parfois
sa tendresse me soulevait
je le tenais par le mors.

Il me tenait par la mort.


Charles Dobzynski

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Né en 1929 et mort en septembre 2014, Charles Dobzynski est journaliste, rédacteur des Lettres françaises sous la direction d'Aragon, puis rédacteur en chef de la revue Europe et de Faites entrer l'infini. Il avait eu le don d’échapper aux rafles et aux arrestations, en particulier à la rafle du Vel’d’Hiv’ dont il se souviendra dans son œuvre: «La police du quartier tirée à quatre épingles verrouille le silence. Il faudra fracturer le soleil. Bonder les autobus. Mais tout se tait. Le pays porte le deuil muet de ceux que l’on déporte…» in Journal alternatif, 2000.

Apollinaire. Juins de Paris

Juins de Paris

Juin ton soleil ardente lyre                       

Brûle mes doigts endoloris

Triste et mélodieux délire

J'erre à travers mon beau Paris

Sans avoir le coeur d'y mourir

Les dimanches s'y éternisent

Et les orgues de Barbarie

Y sanglotent dans les cours grises

Les fleurs aux balcons de Paris

Penchant comme la tour de Pise                    

Soirs de Paris ivres du gin

Flambant de l'électricité                                  

Les tramways feux verts sur l'échine

Musiquent au long des portées

De rails leur folie de machines

Les cafés gonflés de fumée

Crient tout l'amour de leurs tziganes

De tous leurs siphons enrhumés

De leurs garçons vêtus d'un pagne

Vers toi toi que j'ai tant aimée

Moi qui sais des lais pour les reines

La complainte de mes années

Des hymnes d'esclave aux murènes

La romance du mal-aimé

Et des chansons pour les sirènes

Guillaume Apollinaire

in La chanson du mal aimé
1913

...Y sanglotent dans les cours grises

Les fleurs aux balcons de Paris...

Piet MONDRIAN

La Place de la Concorde

tableau commencé en 1938, terminé en 1943

 ...Soirs de Paris ivres du gin...

Marc CHAGALL

Le quai de Bercy, 1953